老街的尽头，有一栋灰扑扑的两层小楼，楼下是间理发店，店招上的红蓝条纹早已褪成了暧昧的粉色，但玻璃门却被擦得锃亮，透着一股与周遭陈旧格格不入的执拗，理发店的老板,就是汪玲玲。
汪玲玲今年大概五十多岁了，之所以用“大概”，是因为没有人确切知道她的岁数，连她自己似乎也不太在意，岁月在她身上留下了并不温柔的痕迹：两鬓的银丝，眼角深刻的鱼尾纹，以及一双因为常年握剪刀而微微变形的手，但你若与她交谈，又会觉得她与这“老”字毫不相干，她的眼睛很亮，像两汪深潭，看人时总带着一种探询与了然，她不怎么笑，可当她偶尔笑起来，那笑容里便有一种少女般的羞涩与坦荡,让人恍惚间能窥见她年轻时的光景。
她的理发店，与其说是店铺，不如说是一个时间的琥珀，墙上的镜子边框是木头的，镜面因年代久远而有了细微的划痕，映出的人影也仿佛柔和了几分，墙角的老式收音机，每天准时播放着上世纪八十年代的流行歌曲，邓丽君的《甜蜜蜜》和《小城故事》是她的最爱，椅子上铺着厚厚的棉垫，是她的手艺，针脚细密，花色却是她年轻时流行的格子与芍药，店里的每一位老主顾，都能在这里找到属于自己的那把椅子,那个固定的位置。
汪玲玲的手艺，在这一片是出了名的，她不理什么新潮的“渣女大波浪”或“锡纸烫”，她只做她擅长的几种：精神的平头、文静的短发，以及那种拿捏得恰到好处的卷发，她给人剪发，从不敷衍，她会用她那双温暖而有力的手，托起你的头，轻轻地，慢慢地，仿佛在对待一件稀世珍宝，她剪发的动作很轻，像一片羽毛拂过你的耳廓；剪刀的“咔嚓”声清脆而有节奏，像一首安然的催眠曲，在她的手下，时间仿佛也变慢了,烦恼也被丝丝缕缕地剪去了。
来她店里的人，不全是来理发的，更多的是来找她说话的，隔壁的李奶奶，儿子媳妇都在外地，每周都来，让她帮着修修刘海，顺便絮叨着孩子的近况，巷口的张叔，退休后无所事事，每次理发都要坐上大半个下午，跟她讨论国际局势和菜市场的菜价，失意的年轻人，失恋的姑娘，也偶有光顾，她往往只静静地听着，末了，递上一杯温热的茶水，说一句：“都会过去的。”
汪玲玲自己呢？她似乎没有过去，也没有将来，她就守在这栋小楼里，守着她的一把剪刀、一张椅子和一台收音机，有人问起她的经历，她总是轻描淡写地说：“没什么好说的，就是剪了一辈子头。”但有心人会发现，她偶尔会在黄昏时分，独自坐在店门口，看着老街尽头西沉的夕阳，眼神里会流露出一种辽远的、温柔的光，那光里，也许有不为人知的青春悸动，有未曾对他人言说的故事，有对某个人、某段岁月的深深怀念。
有关她的传说，在老街并不少，有人说，她年轻时是省城文工团的一枝花，因为爱情，才放弃了一切，回到这条老街上开了一间小小的理发店，也有人说，她曾经有一个很要好的爱人，但因为时代的种种原因，失散了，他走之前，她给他剪了最后一次头，他就再也没有回来，她开的这间店,就是为了等他。
传说终究是传说，汪玲玲从不解释，也从不否认，她只是日复一日地站在她的店里，等待着一个又一个需要修剪头发、倾诉心事的街坊邻里，她用她的剪刀，修剪着别人的岁月，也固守着属于自己的那一段,不曾被时间带走的光阴。
你若问她，现在生活得可好？她会抬起头，用那双清澈的眼睛看着你，微微点头，然后拿起她的梳子，继续她手下的工作，在她身后，阳光透过玻璃门，在地板上投下斑驳的光影，光影里,灰尘在轻盈地舞蹈。
旧时光里的汪玲玲，是这条老街的守望者，也是无数段人生的见证者，她用一把剪刀，联结了过去与现在，也守护着一种源于内心的、极其朴素而珍贵的，关于爱与等待的信仰，她不言语，却诉说着一切；她不问未来,却拥有着所有的昨天。
