那天是深冬的夜晚，风从窗缝里钻进来，把昏黄的灯光吹得摇摇晃晃，老旧的图书馆里只剩下最后两个读者——一个是我,另一个就是冯靖。
他坐在角落里，面前的桌上摊着一本泛黄的《故事会》，我注意到他，是因为他看书的样子很特别：手指缓慢地划过每一行字，嘴唇微微翕动，像是在品味什么难得的珍馐，这不是一个习惯阅读的人——他的指节粗大，指甲缝里嵌着洗不掉的泥垢,那是一双属于泥土的手。
“你也喜欢这些故事？”他突然抬头,目光穿透灯光落在我身上。
我点点头，他咧嘴笑了，露出几颗不太整齐的牙齿：“我跟你讲，书里的故事，不如我亲眼见的好看。”
在那个寒冷的冬夜,我成了冯靖的听众。
冯靖是个农民，确切的说是鄂西北山坳里的农民，他讲起他村子后山那片松树林，说冬天的早上，松针上挂着的霜会折射出七种颜色，他讲起村里最后一个说书人——一个瞎了一只眼的老人，在村口的老槐树下说《封神演义》，说到姜子牙封神那段，整个村子的人都端着饭碗围过来听，说书人去世后，村里再没人会讲那些故事了,于是冯靖开始自己编。
他编的故事实在算不上精致，甚至有些粗糙，比如他讲村东头的王老头，说王老头年轻时救过一只狐狸，后来那只狐狸化成人形来报恩，结果被王老头的妻子用扫帚赶跑了，讲到这里，他特意强调：“这是真事，王老头现在还活着呢，他亲口跟我说的。”
真假我无从考证，但看着他认真的神情,我宁愿相信这是真的。
后来，我在他的社交账号上看到他发的一条记录：“连续讲了一个星期的故事，嗓子有点哑了，但村里的小孩子说想听《孙悟空大闹天宫》，今天继续讲。”配图是一把旧椅子，后面是灰扑扑的土墙,墙上贴着几张泛白的明星海报。
那一瞬间,我忽然明白了什么。
这个时代，短视频和真人秀充斥着每一个屏幕，所有人都在寻找更快捷、更刺激的娱乐方式，可冯靖偏不，他守着他的村庄，守着他的故事，用最原始的方式对抗着这个世界的喧嚣，他的听众从村里的老人小孩到偶尔路过的游客，他从不挑剔，只要有人愿意听,他就愿意讲。
冯靖是个穷人，物质上，他的房子是土坯砌的，他的衣服洗得发白，他用的手机还是几年前的老款，但他又是个富翁，因为他拥有这个世界上最昂贵的财富——那些快要失传的故事,那些即将熄灭的星光。
我最后一次见到冯靖，是在县城的小路上，他背着一个破旧的帆布包，说是要去邻县的敬老院讲故事。“那里没人去讲故事，老人们闷得慌。”他笑着说，眼睛里有种我许久未见的光芒——那种光芒,属于相信故事的人。
风依旧在吹,可我觉得不冷了。
