她把那张舞蹈证书放在了我的手里，纸张边缘已经微微卷起，像是被无数次翻阅过，十年前，我也曾拥有过这样一张纸，只不过我的那张,早已不知在搬家时丢到了哪个角落。
她叫小禾，是舞蹈教室里年龄最大的学员，三十二岁，零基础，在清一色的十来岁小姑娘中间，显得有些突兀，她学舞的目的很单纯——陪女儿，女儿从小体弱，她送女儿来学民族舞，结果孩子怕苦怕累，学了半年就嚷着要放弃，小禾说：“你不学，妈妈学。”
这句话她说得轻巧，做起来却不容易，压腿、下腰、旋转，每一个动作对她这把年纪来说都是煎熬，初学者的大腿上全是青一块紫一块的淤青，她愣是一声不吭，每天下班后准时出现在舞蹈教室,比那些小姑娘练得都勤。
第一次在舞蹈教室见到她时，她正对着镜子一遍遍练习“小跳”，动作笨拙得像只学飞的企鹅。 “这个动作好难。”她擦着额头的汗，笑得有些不好意思。 “慢慢来。”我安慰道。
确实得慢慢来，她蹩脚的舞姿在镜子里显得格外扎眼，但她毫不在意，只是专注地重复着每一个动作，从最初的生涩到逐渐流畅，从只能跳简单的组合到能完整演绎一支舞,她一练就是两年。
某个周末的午后，我没有去舞蹈教室，而是在附近的咖啡馆看书，令我没有想到的是，小禾也在那里，更让我惊讶的是，女儿正趴在桌子上写作业，她则坐在对面，手里捏着什么。 “证书？”我好奇地问。 她点点头，眼眶突然就红了：“这是我的舞蹈考级证书。”
这有什么好哭的？我心里犯了嘀咕，她女儿也扭过头来,一脸不解。
沉默片刻后，小禾缓缓道出原由，原来，这不是第一次考级，就在去年，她参加了一次考试，明明动作都做到了位，却在结束时听到考官小声议论：“这种年纪还来考，真是浪费名额。”第二天，她接到了不合格的通知，她没跟任何人说，只是更加拼命地练，这次，她通过了,成绩还是优秀。
“不觉得这证书有什么意义吗？”我问她。 “意义？”她低头看着证书，“你知道吗，它不仅仅是一个成绩单，它证明了我可以做到那些曾经以为自己做不到的事，小时候家里穷，想学舞蹈只能扒在窗口看别人跳，后来工作了，成家了，就更不可能了，现在我终于可以做一次自己想要成为的人，哪怕只是在舞蹈教室里。”
那一刻，我忽然明白了什么，我们总在谈论成功，却很少有人在意那些平凡而执着的坚持，舞蹈证书对一种热爱最朴素的肯定，它不是终点,而是起点。
从此，每当我看着自己在舞蹈教室挥汗如雨时，总会想起那张微微发黄的证书，想起小禾说那句话时眼里的光，后来，因为工作原因，我离开了那座城市，离开了那个舞蹈教室，临走前，小禾送了我一张卡片，上面只写了一句话：当舞蹈证书只是一张纸,热爱便是它全部的重量。
